у меня от него крепатура.
от нее у тебя мурашки.
и дымятся клавиатуры
от ночных переписок наших.
в кабачках заливая неделю
проведенную в древней столице
переводим в чужие постели
подведенные стрелки
на лицах.
в этом городе нет закоулков.
но несметные есть богатства.
и хрустящие сладкие
булки
и заморские пряные яства.
на второй передаче
в горку
под ирландскую свистопляску.
по зачитанным нами до корки
и покрашенным свежей краской.
и колбаской.
по малоподвальной.
за покупками по бумажке.
в этом городе смысл сакральный
есть в бродячих собаках даже.
на патона закат глотая
ты поймешь кое-что про чудо.
почему я всегда скучаю
на полдня уезжая
отсюда.
нам коленкой колючею машет
сквозь потрескавшиеся губы
липский дворик в кирпичной каше
разрисованной
ночью грубо.
не легко быть моею музой.
коренным здесь
увы
не легче
с турухановым пляжем в рейтузах
пешеходный взвалив на плечи.
я не сплю тыщу лет
как лавра.
и небрит как спивоче поле.
и придушен проспектом правды
новостройками не доволен.
по ночам мы поем псалмы
и выбрируем будто ветер
я ложусь на твои холмы
и теку
превращаясь
в днепр.
у меня от тебя крепатура.
у тебя от него мурашки.
и не сводится партитура
от ночных
а капелла наших.
#теплыхолегстихи
