INES Y VERONICA EN PARIS - Bohemia de París,
alegre, loca y gris,
de un tiempo ya pasado,
en donde en un desván,
con traje de can can,
posabas para mí,
y yo con devoción,
pintaba con pasión,
tu cuerpo fatigado,
hasta el amanecer,
a veces sin comer,
y siempre sin dormir.

La bohemia, la bohemia,
era el amor, felicidad,
la bohemia, la bohemia,
era una flor de nuestra edad.
Debajo de un quinqué,
la mesa del café,
feliz nos reunía,
hablando sin cesar,
soñando con llegar,
la gloria a conseguir.
Y cuando algún pintor,
hallaba un comprador,
y un lienzo le vendía,
solíamos gritar,
comer y pasear,
alegres por París.

La bohemia, la bohemia,
era jurar, te vi y te amé.
La bohemia, la bohemia,
yo junto a ti, triunfar, podré.

Teníamos salud,
sonrisa, juventud,
y nada en los bolsillos,
con frío, con calor,
el mismo buen humor,
bailaba en nuestro ser,
luchando siempre igual,
con hambre hasta el final,
hacíamos castillos,
y el ansia de vivir,
nos hizo resistir,
y no desfallecer.

La bohemia, la bohemia,
era mirar, amanecer.
La bohemia, la bohemia,
Era soñar, con un querer.

Hoy regresé a París,
crucé su niebla gris,
y lo encontré cambiado,
las lilas ya no están,
ni suben al desván,
moradas de pasión.
Soñando como ayer,
rondé por mi taller,
mas ya lo han derrumbado,
y han puesto en su lugar,
abajo un café-bar,
y arriba una pensión.

La bohemia, la bohemia,
que yo viví, su luz perdió,
la bohemia, la bohemia,
era una flor, y al fin murió.

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