From the 16th century, recreated at the beginning of the 20th century.
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Die Bauern wollten Freie sein,
Das nahm ein schlecht Gelingen;
Schenkt roten Wein, schenkt weißen ein
Dann will ich das Liedlein euch singen.
Dem Frundsberg sind wir nachgerannt,
ihm haben wir geschworen.
Da hat unser Fähnrich Ehr´ und Hand
Im Kampf um die Fahne verloren.
Dann schlugen wir das Bummerlein Bumm
Kein Stoß kam aus dem Lader,
Feldhacke g´zuckt und Schlachtruf gellt,
Es weilt und wogt der Hader.
Drum trinken wir heut’ den letzten Wein
Und würfeln zum letzten Male.
Wir woll’n die verlor´ne Rotte sein
Und harren der Sturmsignale
Bald liegen wir stumm mit gebrochnem Blick,
Die Spieße uns treu zur Seite.
Der Herrgott geb’ uns die Fahne zurück,
Für die wir gefallen im Streite.
Bald liegen trotz Amulett und Kreuz
Wir auf der Wahlstatt nieder.
Den einen freut’s und den anderen reut’s,
Doch keiner erhebt sich wieder.
Bald schlägt man uns das Bummerlein Bumm,
Die Trommeln ziehn vorüber;
Das ist als aller Pfaffen Gebrumm
Gott und dem Landsknecht lieber.
Drum trinken wir heut den letzten Wein
und würfeln zum letzten Male.
wir wollen die verlorene Rotte sein
und harren der Sturmsignale.
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