L'amour avec toi
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Fue una primavera...,
arrancaban los sesenta con la vida en banderola...,
yo tenía diecisiete y me decía:
"Ya eres muy mayor,
debes intentar vivir un gran amor...".
Y apareciste por un kiosco de Saint-Germain...,
pedimos al unísono un Salut les compains
y, entre canciones de Françoise Hardy,
logré invitarte a un té en Le Paradis...
Y te hablé de la poesía
de la carne y el placer...,
y tú, de la alevosía
que se oculta en la mujer.

Y me enseñaste a vivir...,
y me enseñaste a decir:
J'aime, j'aime, j'aime
faire l'amour avec toi...

No has cambiado nada...,
tal vez una sombra de melancolía en la mirada...,
aunque sigues conservando ese aire
de muñeca virginal,
como una Madonna rusa Chagall...
Y más que loco me volviste el mundo al revés
cuando me sentenciaste: Je serai ta maîtresse,
aquella noche en el Aux Deux Magots
después de ver La peau douce de Truffaut...
Y ahora que no voy al cine
ni es tan dulce nuestra piel,
déjame que lo adivine...,
tienes un amante infiel.

Y me enseñaste a vivir...

Y sin darnos cuenta,
como mercenarios han entrado a saco en los noventa...
y ahora que, por fin, ya soy algunas
cicatrices más mayor
y tú una mujer pasando un mal amor...,
volvemos a encontrarnos pero, en esta ocasión,
yo te hablo del pasado y tú, de tu decepción...
Despues de recibir Les 400 coups,
qué lejos ha quedado L'amour fou,
como toda la poesía
de la carne y el placer
que fue sólo flor de un día
que jamás ha de volver...

Y me enseñaste a vivir...

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