Честно, черным-по белому, вся в чернилах,
ты слагаешь мне песни, но чаще -- письма,
лишь бы то, что я сделала/учинила,
не теряло остаток смысла.
Присылаешь открытки, обрывки детства,
фотокарточки бабушки, деда Вали,
на рисунках семейные драмы, действа
развиваются по спирали.
Вот сижу в мелкой гальке и жду прилива,
вот играю с отцовскими волосами.
На полях заклинание: "Будь счастливой.
Мы здесь всё выбираем сами»
Твои детские фразы -- не шутка, фатум.
С семилетней собой в переписке мнимой
отвечаю любимому адресату,
а точнее -- себе, любимой:
«Я не сплю у чужих, не сбиваюсь с ритма,
жду не подлостей -- чуда, и вплоть до мая
веселю ребятишек, играю в рифмы
(все по прежнему). Обнимаю
и постскриптум:
а если придется трудно,
если время во мне обнаружит сбой,
Ты продолжи раскрашивать наши будни
в переписке
сама с собой.»
