Sabe el mundo vivir en unas manos
y pasa entre los dedos como el agua.
Hay pétalos de rosa en la paz de la fuente.
La belleza, la música, el silencio.
Los dedos sumergidos perseguían una verdad templada que sube por la piel.
El piano siempre llega de otro lugar, de otro jardín,
de un tiempo que vive en la memoria de una fuente.
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