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Tja, ich sag', die Geschichte geht
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"Es war einmal ..."
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Klein Jan, Klein Dennis
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und ein Basketball.
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Vierzehn Jahre alt und ein Haar am Sack.
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Aber die größten Klappen
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in der ganzen Stadt.
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Den Edding in der Tasche,
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war dauerhaft am taggen.
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MTV-Raps auf VHS-Kassetten.
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Deutschland war grau
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und die Charts waren schrott.
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Aber N.W.A and P.E. waren Gott.
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Auf einer Party
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haben wir Mardin getroffen,
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er rappte Eazy-E und hat Campari gesoffen.
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Die Chemie stimmte,
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wir gründeten eine Band
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mit einem Tapedeck, einen Zettel
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und einen Stift und Talent.
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Rough Beats und Texte mit einer Aussage.
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Der Flow mies,
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doch die Shows waren herausragend.
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Braucht nur noch einen Auto
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und jemanden, der scratcht,
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dann kam DJ Mad und alles war perfekt.
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Ihr wart Zeuge, wie ein kleiner.
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Haufen cooler Hosenscheißer.
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Loszog von der Küste.
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In Turnschuhen an die Spitze.
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Denn die Füchse von der Elbe.
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Wollten raus aus der Kälte.
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Hatten kein Ziel, aber fuhren los.
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Die großen Beats, kleine Studios.
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Ja, genau, Digga, damals,
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als es kein Schwanz kannte.
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Ergriffen wir die Chance und die Schanze.
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Die ersten Demos klangen
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wie die ersten Demos,
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und das flora-rote Viertel, es brannte.
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Hip-Hop und Rap, Digga,
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waren noch nicht Trendwörter.
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Sondern Fremdwörter,
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selbst unter Spex-Lesern.
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Denn damals gab es keine Juice.
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Nur ein paar Crews
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mit dicken Samplern auf den Gepäckträgern.
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Und wir radelten
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von Proberaum zu Proberaum.
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Kein großes Studio,
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doch dafür einen großen Traum.
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Die Noten wurden schlechter,
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die Texte besser.
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Echt Hammer, echt, Mama, ich werd' Rapper!
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Und so fuhren wir paar Stündchen,
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weiter auf die Jams
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über Braunschweig nach München.
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Keine Gage, um sie aufn Kopf zu hauen.
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Stattdessen Maxis verkaufen
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aus dem Kofferraum.
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Ihr wart Zeuge, wie ein kleiner.
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Haufen cooler Hosenscheißer.
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Loszog von der Küste.
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In Turnschuhen an die Spitze.
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Denn die Füchse von der Elbe.
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Wollten raus aus der Kälte.
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Hatten kein Ziel, aber fuhren los.
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Die großen Beats, kleine Studios.
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Ja, ich sag',
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vom Plattenmachen kein bisschen Plan haben
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Die erste LP war 'n Gemischtwarenladen.
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Dub, Crossover, P-Funk, Bossanova.
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Geschrieben, aufgenommen
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und gemixt in einem Monat.
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Zu viel Gedudel,
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wir wollten wieder Rapshit.
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Schnell zurück zu drei Mics
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und zwei Technics.
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Denn im ganzen Land
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ging so viel zu der Zeit.
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Die Sprache lernte rollen
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und die Beats wurden tight.
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Und wir waren mittendrin
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mit einem Universal-Deal.
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Nur Mardin, der ging,
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denn es wurde ihm zu viel.
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Keine Ausbildung, wir setzten auf Rap,
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bauten unserer Generation
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einen fetten Soundtrack.
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Und als er rauskam, Alter, was da los war.
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MTV, VIVA, Radio, 'n Bravo-Poster.
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Kein' Bock, Popstars zu sein.
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Darum gehen wir zu The Dome,
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ohne da zu sein.
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Ihr wart Zeuge, wie ein kleiner.
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Haufen cooler Hosenscheißer.
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Loszog von der Küste.
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In Turnschuhen an die Spitze.
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Denn die Füchse von der Elbe.
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Wollten raus aus der Kälte.
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Hatten kein Ziel, aber fuhren los.
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Die großen Beats, kleine Studios.
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So war das früher,
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doch alles hat ein Ende.
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Wo soll ich anfangen?
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Das Hip-Hop-Fieber fühlte sich
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auf einmal krank an.
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Eine, kein Flash '99 hält auf ewig
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mit goldenen Platten im goldenen Käfig.
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Denn scheiß mal auf Talent oder Stil.
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Jede Profilneurose bekam einen Deal.
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Und dazu noch 'n Starproduzenten.
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Finanziert von Jamba-Sparabonnenten.
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Ja, und das Klima wurde kälter,
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deswegen machte Jan Urlaub auf Jamaica.
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Doch ein paar Firmengründungen
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und Pleiten später waren wir
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wieder angefixt wie Doherty Peter.
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Ja, dank Just Blaze und den Neptunes,
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kam auch sie zurück,
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die derbste aller Rapcrews.
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Und die Hamburg-City-Blues-Brothers
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neu vereint.
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Schrieben Deutschraps erste Nummer 1.
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Ihr wart Zeuge, wie ein kleiner.

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